J’étais toujours la vie de la fête quand je buvais. Bruyante, odieuse, dansant si bien que je le payais en courbatures le lendemain matin. Je ne buvais pas souvent, mais quand je buvais, disons que je ne le faisais pas avec modération. Je buvais plutôt quatre martinis dans mon restaurant thaïlandais préféré, Hell’s Kitchen, puis je me précipitais sur les touristes de Broadway pour les photographier, pour leur piquer des cigarettes et leur chanter des chansons de spectacle à pleins poumons jusqu’à ce que je m’évanouisse dans mon lit. La vie de la fête, je vous le dis.
Je n’ai jamais bu pour échapper à mes problèmes. Je buvais pour me détendre et m’amuser de temps en temps. Je buvais parce que j’avais enfin 21 ans et que j’étais légalement autorisé à boire. Mais juste avant mon 22e anniversaire, j’ai compris : Je n’avais plus d’argent et mon foie me détestait.
Imaginez : nous sommes début février 2013 et je suis à une fête somptueuse à l’angle de West 57th Street et Central Park West pour le dernier récipiendaire de la Médaille d’honneur. Mon amie m’a dit qu’elle allait jouer les entremetteuses ce soir-là en me présentant un physicien de la marine très mignon qui avait mon âge. Naturellement, j’ai porté la robe de cocktail que j’avais achetée pour mon premier spectacle à New York, Off-Broadway. Elle avait des poches, elle mettait en valeur mes jambes, elle venait d’Anthropologie, et elle était assortie à mes cheveux roux comme une bouteille. Signez, cachetez, livrez, je suis à vous, M. l’homme de la marine !
Une fois de plus, j’étais la vie de la fête, dans la plus grande classe. J’ai utilisé l’excuse de l’open bar pour engloutir toute la tequila que je pouvais trouver avant de passer à mon habituel, Jameson et gingembre. J’en ai bu environ quatre – j’ai commencé à réaliser que quatre, c’était ma limite – jusqu’à ce que je me surprenne à trop parler et à ne pas bien écouter quand on me présentait M. le physicien de la marine. Il était charmant, nous nous sommes bien entendus, il m’a invité à le rejoindre à l’after, et j’ai malheureusement refusé parce que j’essayais de jouer la carte du cool, qui était en fait que j’étais trop ivre et fatigué et que je voulais rentrer chez moi.
Je me suis mis au lit, j’ai écrit un statut de média social ironique et ringard sur la façon dont ma vie s’améliorait parce que je m’intéressais à un militaire, et je me suis évanoui. Je me suis réveillé trois heures plus tard en vomissant. J’avais bu l’estomac vide cette nuit-là, il était donc logique que je vomisse de la bile au début, mais après que cet enfer ait atteint la deuxième heure, je l’ai reconnu pour ce qu’il était : L’ATTAQUE DE LA MALADIE DE CROHN.
J’ai appelé mon ami entremetteur dans une panique aveugle. Elle et son mari sont venus me chercher et m’ont conduit aux urgences. J’ai passé treize heures aux soins intensifs, dont la moitié à vomir, dans une salle de soins intensifs pleine à craquer avec quatre autres patients. Bien sûr, ma crise de Crohn se produisait un week-end de vacances très chargé.
Je suis resté six jours à l’hôpital. Avant cet épisode, j’avais maintenu ma maladie chronique pendant trois ans, sans aucun de mes médicaments ni aucune visite à l’hôpital. Les médecins ont été impressionnés, mais m’ont dit que je devais reprendre mes médicaments, avec effet immédiat.
Cela, leur ai-je dit, a été plus facile à dire qu’à faire.
« Ils m’ont demandé : « Avez-vous une assurance ?
J’ai répondu : « Non ».
« Avez-vous des membres de votre famille qui peuvent vous aider », ont-ils demandé,
J’ai dit « Non ».
« Voyons ce que nous pouvons faire. »
Deux médecins sont revenus en disant qu’ils pourraient proposer une marque générique de mes médicaments contre les poussées de fièvre, le moins cher qu’ils puissent trouver : seulement 700 dollars le flacon, et j’aurais besoin de deux flacons par mois. Hum, quoi ?
Quand ils ont quitté la pièce, j’ai pleuré hystériquement. Qu’est-ce que j’allais faire ? Déménager au Canada ? Mais bientôt, je me suis calmée, et j’ai su ce qu’il fallait faire. Il fallait que je mette ma culotte de grande fille et que je m’occupe de la cause sous-jacente plutôt que de la solution.
J’ai pris mes médicaments la première semaine où j’ai été libérée. Puis je suis rentrée chez moi, j’ai fait de l’art, j’ai médité, et j’ai nettoyé les squelettes et l’énergie négative de mon placard. Si je devais retourner à mon rituel de vivre sans médicaments contre la maladie de Crohn, la seule chose qui m’empêchait de contrôler ma maladie était l’alcool.
Arrêter l’alcool était plus facile que je ne le pensais, et maintenant un an a passé, et je peux toujours refuser une bière, même si je sais que j’en aurai envie pendant le Super Bowl. J’ai perdu quelques amis quand je suis devenu sobre, mais il est clair qu’aucun d’entre eux ne valait la peine d’être gardé s’ils ne voulaient qu’une version alcoolisée de moi. De nos jours, je trouve mon plaisir dans les fêtes en faisant un jeu d’écoute des gens pour deviner pourquoi je ne vais pas chercher une boisson alcoolisée à une fête. Est-elle enceinte ? Est-elle mormane ? Est-elle une perdante ?
Non, ce n’est pas une perdante, merci beaucoup. C’est juste une personne atteinte de la maladie de Crohn qui n’a qu’un seul corps pour vivre, et elle est déterminée à faire en sorte que ça compte.
Il se peut que je boive à nouveau un jour, mais ce ne sera que lorsque j’aurai une assurance et un corps qui pourra le supporter. D’ici là, vous me verrez encore essayer de nouveaux mouvements de danse en commandant un Shirley Temple. Avec des cerises supplémentaires. Namaste.
Important : les points de vue et opinions exprimés dans cet article sont ceux de l’auteur et non ceux de Everyday Health.